استيقظت داخل التابوت قبل دفني بلحظات… وما سمعته صدم الجميع

عندما لا يشرح لهم أحد أن الحقيقة قادرة على إحراق بيت كامل.
عند الظهيرة عادت المدعية.
وكانت تحمل في يدها كيسًا شفافًا.
في داخله كانت سلسلتي، سلسلة العذراء.
كانوا قد وجدوها في حقيبة مونيكا، ملفوفة في بلوزة، ومعها تذكرتا حافلة إلى كيريتارو لليوم التالي.
ظللت أحدق إليها من غير أن ألمسها.
كانت جدتي تقول دائمًا إن السلسلة لا تحمي من شر الآخرين، بل تذكّرك فقط بما لا ينبغي أن تسمح له بأن يقترب من عنقك. ولم أفهم تلك العبارة قط حتى تلك اللحظة.
صرّحت أختكِ أولًا بأن زوجكِ أعطاها إياها لأنكِ كنتِ تريدين دائمًا أن تكون لها قالت المدعية. ثم تناقضت أقوالها مرات عدة. وفي النهاية طلبت محاميًا.
وداريو؟
وضعت المرأة الملف على الطاولة الجانبية.
ظهر هذا الصباح في مكتب توثيق بوسط المدينة يحاول استخراج توكيل لينقل به المحل التجاري. قال إنكِ في حال صحية دقيقة، وإنه يحتاج إلى التقدّم ببعض الإجراءات المالية. وكانت الموثقة قد رأت صورتَه في مجموعة التحذير الداخلية التي عمّمت ليلًا. فأبقتْه مشغولًا بحجج مختلفة إلى أن وصل رجال الأمن.
شعرت بمزيج عنيف من الارتياح والغضب، حتى إنني اضطررت إلى أن أغمض عيني.
طبعًا.
حتى حين ظنني ميتة لم يكتفِ.
كان لا بد أن يواصل إفراغي من كل شيء.
أريد أن أراه قلت.
نظرت إليّ أمي كأنني فقدت صوابي.
أما المدعية فلم تفعل.
ليس اليوم. لكن يمكنكِ أن تطلبي مواجهة لاحقًا.
هززت رأسي موافقة. لأن لاحقًا كان قد بدأ يتشكّل فعلًا. ومنحني ذلك قوة غريبة. شكلًا جديدًا من التنفس.
أخرجوني من المستشفى في اليوم الثالث.
عدت إلى بيت أمي لأن بيتي بقي تحت التحفظ. كان الخبراء يدخلون ويخرجون، يرفعون الأكواب، ويفحصون المطبخ، ويلتقطون الصور للغرفة، ويحملون بقايا كوب الحليب، وبطانية من سيارة داريو. كنت أنظر إلى كل ذلك كما لو أنهم يتحدثون عن امرأة أخرى. امرأة كادت تتحول إلى ملف، وعليها الآن أن تتعلّم كيف تستخدم صوتها هي، قبل أن يسرد الآخرون قصتها بالنيابة عنها.
كانت الأيام التالية خليطًا لا يُحتمل من صحفيين محليين، واتصالات أقارب لم يظهروا منذ سنوات، ورسائل معارف لا يعرفون هل يبدؤون بيا لها من معجزة أم بيا له من رعب. وأنا لم أكن أريد معجزات. كنت أريد أسماء، وأدلة، ودوافع.
وجاءت الدوافع أسرع مما توقعت.
لا من داريو.
بل من مونيكا.
طلبت أن تراني.
قال محاميها إنها تريد توضيح بعض الملابسات قبل أن يتفاقم الأمر. ونصحتني المدعية ألا أوافق وحدي. ولأول مرة في حياتي أطعت من غير أن أحرص على الظهور بمظهر الطيبة، أو العقلانية، أو الساعية إلى الصلح. وافقت، لكن في مقر النيابة، وبحضور ممثلي القانوني.
عندما أحضروها، صعب عليّ أن أتعرف إليها.
ليس لأنها تغيّرت جسديًا. فقد بقيت أختي الصغرى، صاحبة العينين الواسعتين والفم الصغير، التي كانت تستطيع في طفولتها أن تبكي بمجرد أن تضغط أنفها قليلًا. ما تغيّر كان شيئًا آخر لم يعد هناك الدرع الذي يصنعه الزينة، ولا تلك الهيئة المتحدية، ولا الكذبة التي كانت تسندها الألفة. بدت متعبة. خائفة. ومع ذلك، تحت كل ذلك، ظل ذلك الحسد القديم نفسه حيًا، الحسد الذي عرفته فيها منذ كنا طفلتين.
تركنا في غرفة صغيرة، تحت المراقبة. لسنا وحدنا تمامًا. لكن قريبين بما يكفي لنتحدث من غير صراخ.
نظرت إليّ مونيكا طويلًا قبل أن تقول شيئًا.
لم أظن أنكِ ستستيقظين.
جمّدتني الجملة بطريقة جديدة.
لم تكن اعتذارًا.
ولا حتى عذرًا.
كانت حقيقة خالصة.
أنا أعرف أجبت.
أطرقت برأسها.
لم يكن الحليب بهدف قتلكِ.
ضحكت. لم أستطع أن أمنع نفسي. ضحكة جافة، مُرة، جعلتها تنكمش على نفسها.
يا له من ارتياح.
كان فقط لينيمكِ. قال داريو إننا نحتاج إلى وقت فحسب لإخراج الأوراق، وبعدها بعدها سيُحل الأمر بطريقة أخرى.
وأي طريقة أخرى؟
ارتجفت شفتاها.
لا أدري. والله لا أدري. في البداية قال إنكِ ستوقعين على بيع المحل حين تهدئين، وإنكِ تبالغين في موضوع المال، وإنكِ ظالمة معه. ثم قال إنه إذا نمتِ بعمق فسنتمكن من ترتيب كل شيء وجعلكِ تظنين أنكِ فقط أغمي عليكِ. رفعت يدًا إلى وجهها. لكن عندما رأيتكِ بلا حركة وعندما ساعدته على إنزالكِ أردت أن أتوقف.
لكنّكِ لم تتوقفي.
انهمرت دموعها أخيرًا.
أنا لا أوقف شيئًا يتعلق بكِ أبدًا همست.
آلمتني تلك العبارة أكثر من عبارات كثيرة أخرى.
لأنها كانت صادقة.
لم توقف يومًا شيئًا.
لا المقارنات.
ولا الحسد.
ولا الغيظ.
ولا حتى الآن.
لماذا؟ سألت.
نظرت إليّ مونيكا كما لو أن الجواب قد ظل سنوات يتعفّن في فمها.
لأن كل شيء كان يذهب إليكِ دائمًا. السلسلة. البيت. الجدة. حنان أمي حين تمرض. حتى داريو ذهب إليكِ أنتِ أولًا.
ها هو ذا.
لم يكن الأمر مالًا فقط.
ولا تأمينات.
ولا هربًا رومانسيًا إلى كيريتارو.
بل حربًا أقدم، وأقذر. من تلك الحروب التي تبدأ في الطفولة، ثم تستخدم الرجال، والميراث، والحوادث أقنعةً لها.
داريو هو من بدأ بالبحث عني أولًا واصلت. قبل الزواج. ليس ليكون معي في البداية. كنا فقط نتحدث. كان يشتكي منكِ. وكنت أقول له إنكِ متسلطة، وإنكِ دائمًا تجعلين الجميع يبدون أقل شأنًا. وكان هو يفهمني. ويراني. ضحكت من نفسها باشمئزاز. ما أشد غبائي، أليس كذلك؟
لم أجب.
لأن المهانة كانت حاضرة هناك من دون أن أضيف عليها شيئًا.
بعد موت خالتي إينيس بدأ يتكلم عن المحل، وعن التأمين، وعن أنكِ لن تفعلي معه شيئًا كبيرًا أبدًا لأنكِ حذرة أكثر من اللازم. وأنا أغمضت عينيها أنا كنت أريد، ولو مرة واحدة، أن يميل شيء إلى جهتي أنا.
استمعت إليها وشعرت بتعب هائل، قديم، كأن قصة عائلتي كلها قد اختُزلت في تلك اللحظة أختان متقابلتان، إحداهما كادت تُقتل، والأخرى محطمة وحاقدة، وكلتاهما عالقتان، كلٌّ على طريقتها، في ميراث من المحاباة، والصمت، والمقارنات، لم يُرِد أحد أن يشفيه في الوقت المناسب.
والسلسلة؟ سألت.
لمست مونيكا عنقها بحركة انعكاسية، رغم أنها لم تعد تلبسها.
ذلك كان من داريو. قال إنكِ كنتِ ستسعدين لو رأيتِني أرتدي شيئًا جميلًا أخيرًا.
اضطررت إلى أن أشيح بنظري لحظة حتى لا أضرب الطاولة.
أنتِ تكذبين على نحو سيئ قلت.
أعرف.
ساد صمت طويل.
ثم نظرت إليها من جديد.
هل أحببتِني يومًا؟
نسفها السؤال تمامًا.
نعم قالت وهي تبكي. طبعًا نعم. لكن كان مستحيلًا أن أحبكِ من غير أن أقارن نفسي بكِ.
في تلك اللحظة فهمت شيئًا فظيعًا لا يكفي أن يكون المرء قد أحبك يومًا. فالحب المريض بالمنافسة يُدمّر أيضًا. وأحيانًا أكثر من الكراهية الصريحة.
وقفت.
لم يعد في وسعي أن أسمع أكثر.
إلينا
أوقفني صوتها عند الباب.
التفتّ قليلًا فقط.
لا تدعيه يكلّمكِ بلطف مرة أخرى قالت. كان ذلك أسوأ ما في الأمر. أنه، بينما كان يغرقكِ، كان يبدو وكأنه يحبكِ حقًا.
خرجت من غير أن أجيب.
في تلك الليلة حلمت بالتابوت.
لكن ليس بالموت.
بل بالشق.
بذلك الخط الضئيل الذي دخل منه نور يكفي كي يعيدني إلى العالم.
استيقظت وأنا أتصبب عرقًا، وإحساس لا يُحتمل يسيطر عليّ ربما لم يكن أخطر ما في حياتي أن أنام مخدّرة، بل كل ما تحمّلته قبل ذلك الشق وأنا أظن نفسي مستيقظة.
مر أسبوع.
ثم أسبوعان.
جمعت النيابة ما يكفي من الأدلة لتوجيه الاتهام إليهما. شروع في القتل، واحتيال، وتآمر على الممتلكات، وتزوير وثائق على سبيل الشروع. وكان سماع تلك الكلمات غريبًا. لم تكن تشبه حياتي. كانت تشبه الصحف، والمسلسلات،