رواية جديدة

هتسمعيني للاخر قبل ما تقرري تكرهيني.
كان خايف أكرهه.
مش لأنه أذاني.
لكن لأنه خاف إن الحقيقة تخليني أشوفه كراجل خدعني.
وقفت.
أنا لازم أرجع المستشفى.
عبد الرحمن قال
هو لسه هناك.
جرينا.
لما وصلت، دخلت غرفته.
كان ساكت.
الدكتور قال
هو في غيبوبة دلوقتي.
قعدت جنبه.
مسكت إيده.
أنا عرفت يا بابا.
دموعي نزلت.
عرفت كل حاجة.
قربت منه.
ومش زعلانة.
فضل ساكت.
أنا زعلانة بس إنك كنت شايل كل ده لوحدك.
فضلت ماسكة إيده.
فاكر لما كنت بتعمل لي الفطير بالسكر؟
ابتسمت وسط دموعي.
أنا عرفت دلوقتي إن الفطير كان أسهل حاجة عملتها عشاني.
بعد دقائق، أصابعه اتحركت حركة بسيطة.
الدكتور قرب.
يمكن سامعك.
مسكت إيده أكتر.
أنا مش هكرهك.
ولا عمري هعتبرك جوز أمي.
إنت أبويا.
فتحي فتح عينه بصعوبة.
بصلي.
ابتسم.
وقال بصوت ضعيف جدًا
كنت... عارف.
ضحكت وأنا بعيط.
عارف إيه؟
قال
إنك... هتفهمي.
وبعدين قفل عينه.
لكن المرة دي، ملامحه كانت هادية.
عدت أيام.
فتحي توفى بهدوء.
ودفنته بنفسي.
وقفت قدام قبره وقت طويل.
وقلت
أنا فقدت أمي زمان.
بس ربنا عوضني بأب.
وبعد الدفن، رجعت البيت.
لقيت الصندوق قدامي.
فتحت آخر ظرف.
كان فيه ورقة صغيرة.
خط فتحي.
يا صافي، لو وصلتي للنهاية، يبقى أهم حاجة عرفتيها مش مين أبوكي بالدم.
أهم حاجة تعرفي مين وقف جنبك.
أنا محظوظ إن ربنا اختارني أكون أبوكي.
ولو في يوم أولادك سألوكي عني، قولي لهم إن جدهم فتحي ما كانش عنده غير بنت واحدة.
وهي إنتِ.
انهرت في العياط.
لكن وسط كل الحزن، لأول مرة فهمت معنى العيلة الحقيقي.
مش كل عيلة بتبدأ بالدم.
في عائلات بتبدأ بوعد.
ووعد فتحي كان أقوى من أي ورقة وأي نسب.
بعد شهور، خلصت كل الإجراءات القانونية.
البيت والأرض والحقوق اتسجلت باسمي زي ما أبويا كتب.
لكن أغلبها ما كانش أهم عندي من حاجة واحدة.
الصور.
صورة أمي.
صورة فتحي.
وصورة وأنا صغيرة وأنا واقفة بينهم.
علقتها في الصالة.
وكل ما أولادي يسألوا
مين الراجل ده؟
أقول لهم
ده جدكم.
ولو يسألوا
هو مش جدنا من ناحية الدم؟
أبتسم وأقول
أوقات الدم بيكون مجرد بداية الحكاية.
لكن اللي بيحبك ويحميك ويقف جنبك ويكمل معاك الطريق...
ده هو العيلة بجد.
وفي يوم، وأنا برتب حاجات فتحي القديمة، لقيت دفتر صغير.
فتحته.
كل صفحة كانت فيها ملاحظة عني.
أول كلمة قلتها.
أول يوم مدرسة.
أول مرة وقعت واتجرحت.
أول نجاح.
أول مرة عملت فيها فطير بنفسي.
وفي آخر صفحة كان مكتوب
صافي كبرت.
والحمد لله إني عشت لحد ما أشوفها أم.
دلوقتي أقدر أرتاح.
قفلت الدفتر وحطيته جنب صورته.
وفي نفس الليلة، عملت فطير بالسكر لأولادي.
ولما دوقت أول قطعة، ضحكت وأنا بعيط.
لأن طعمها كان زي زمان.
نفس السكر.
نفس العجينة.
نفس الذكرى.
بس المرة دي، أنا اللي كنت بعملها.
وبصيت للصورة وقلت
يا بابا فتحي...
وعدك لسه عايش.
وأنا عمري ما هنساك.
ومن يومها، كل سنة في ذكرى وفاته، كنت بعمل الفطير وأجمع أولادي حوالين الترابيزة.
وأحكيلهم عن راجل ما كانش لازم يحبني.
ولا كان لازم يربيني.
ولا كان لازم يتحمل مسؤوليتي.
لكنه اختار يعمل كل ده.
اختار يكون أب.
وفي النهاية، فهمت إن أكبر سر خبّته أمي عني طول حياتي ما كانش سر عن الفلوس ولا البيت ولا النسب.
كان سر عن معنى الأبوة نفسها.
لأنها كانت عارفة إن اليوم اللي هعرف فيه الحقيقة، هكتشف إن الراجل اللي ظنيته مجرد زوج أمي...
كان أبويا من أول يوم.
وآخر حاجة احتفظت بيها من فتحي كانت ورقة صغيرة جدًا.
مكتوب فيها
لو افتكرتيني يوم، ما تعيطيش.
اعملي فطير بالسكر.
وابتسمي.
ومن يومها، كل ما أعمل الفطير، بابتسم.
عشان أعرف إن وعد أبويا لسه عايش.
وإن بعض الناس بتمشي من الدنيا...
لكن أثرها بيفضل عمر كامل.
بعد مرور سنة كاملة على وفاة فتحي، كنت فاكرة إن الحكاية خلصت.
كنت فاكرة إن آخر صفحة في دفتره كانت فعلًا آخر حاجة هتربطني بالأسرار اللي خبّاها عني.
لكنّي كنت غلطانة.
الغريب إن البداية الحقيقية للحكاية كانت لسه مستنياني.
في يوم جمعة، كنت قاعدة في البيت مع أولادي، وبجهز لهم الغدا، لما سمعت جرس الباب.
مسحت إيدي في المريلة وروحت أفتح.
كان مندوب توصيل واقف ومعاه ظرف بني كبير.
قال
الأستاذة صافي؟
قلت
أيوه.
مد إيده بالظرف.
ده ليكي.
بصيت للظرف.
مفيش اسم مرسل.
بس كان مكتوب اسمي بالكامل بخط أعرفه كويس.
خط فتحي.
اتجمدت مكاني.
إنت متأكد إن ده ليا؟
قال
أيوه، الاسم والعنوان مكتوبين هنا.
أخدت الظرف وقفلت الباب.
قلبي بدأ يدق بسرعة.
دخلت الصالة، وقعدت قدام الترابيزة.
فضلت أبص للظرف حوالي خمس دقايق من غير ما ألمسه.
كان فتحي مات من سنة.
إزاي ممكن يكون باعتلي حاجة؟
فتحت الظرف ببطء.
لقيت جواه مفتاح صغير.
ومعاه ورقة.
أول سطر كان
لو بتقري الكلام ده، يبقى لازم تروحي للمكان اللي هقولك عليه لوحدك.
وقفت عن القراءة.
رجعت أقرا.
مش عشان فيه خطر.
لكن عشان فيه ذكرى تخص أمك.
حطيت إيدي على قلبي.
أمي.
الكلمة دي لوحدها كانت كفاية تخليني أكمل.
روحي لمحطة القطار القديمة في البلد، واسألي عن المخزن رقم سبعة.
تحتها كان فيه عنوان.
وفي آخر الورقة
ومتخافيش.
أنا رتبت كل حاجة.
بصيت للمفتاح.
كان عليه رقم سبعة.
اتصلت بعبد الرحمن.
أول ما سمع صوتي، قال
إيه اللي حصل؟
قلت
لقيت جواب من فتحي.
سكت.
جواب؟
أيوه.
حكيت له.
ولما وصلت لموضوع المخزن رقم سبعة، صوته اتغير.
صافي، إنتِ متأكدة؟
أيوه.
طيب اسمعيني كويس.
إيه؟
المكان ده أنا عمري ما سمعت فتحي يتكلم عنه.
اتوترت.
يعني إيه؟
يعني إننا ما نعرفش إيه جواه.
قلت
الجواب بيقول إنه متعلق بأمي.
سكت شوية.
وبعدين قال
لو هتروحي، أنا هاجي معاكي.
قلت
الجواب قال لوحدي.
ضحك ضحكة صغيرة.
فتحي كان بيحب يحط شروط.
ابتسمت رغم خوفي.
بس أنا هلتزم بكلامه.
تمام. بس خلي موبايلك مفتوح.
قفلت المكالمة.
بعد ساعة كنت واقفة قدام المحطة القديمة.
المكان كان شبه مهجور.
ممرات طويلة.
أبواب حديد.
ريحة تراب ورطوبة.
سألت عامل كبير في السن عن المخزن رقم سبعة.
بصلي باستغراب.
مخزن سبعة؟
أيوه.
قال
من سنين محدش دخله.
معايا مفتاحه.
بص للمفتاح.
وبعدين بصلي.
يبقى أكيد فتحي هو اللي بعتك.
اتجمدت.
إنت تعرف فتحي؟
قال
كلنا كنا نعرفه هنا.
كان بييجي كل كام شهر.
وكان دايمًا يدخل المخزن ده.
حسيت برجفة في جسمي.
وحده؟
أيوه.
مشيت وراه.
وصلنا لباب حديد قديم.
كان عليه رقم سبعة.
دخل العامل المفتاح في القفل.
لكن قبل ما يفتحه، قال
أنا هسيبك.
ليه؟
فتحي كان بيقول دايمًا إن اللي هييجي هنا لازم يدخل لوحده.
فتح الباب.
ومشي.
دخلت.
كانت الغرفة صغيرة.
وفيها دولاب خشب.
كرسي.
ترابيزة.
وصندوق كبير.
لكن الحاجة اللي شدت انتباهي كانت صورة معلقة على الحائط.
صورة أمي.
وهي شابة.
وقفت قدامها وأنا مش قادرة أتكلم.
كانت لابسة فستان بسيط.
وشعرها متجمع.
وكانت بتضحك.
قربت منها.
لمست الصورة.
ماما...
تحت الصورة كان مكتوب
اليوم اللي اتصورت فيه الصورة دي كان قبل ولادة صافي بشهرين.
قعدت على الكرسي.
دموعي نزلت.
فتحت الصندوق.
لقيت عشرات الخطابات.
كلها من أمي لفتحي.
لكن أغلبها كان قديم.
فتحت أول جواب.
فتحي، أنا عارفة إني بطلب منك حاجة كبيرة.
لكن لو حصل لي حاجة، أوعدني إنك مش هتسيب صافي.
فتحت جواب تاني.
أنا مش خايفة على نفسي.
أنا خايفة عليها.
وفي جواب ثالث
أهم حاجة ما تخليهاش تحس إنها لوحدها.
كنت بقرأ وأنا بعيط.
لكن وسط الخطابات، لقيت ظرف أبيض مختلف.
كان عليه اسمي.
فتحته.
صافي، لو وصلتي هنا، يبقى أكيد عرفتِ عني حاجات كتير.
لكن لسه فيه حاجة واحدة فتحي ما قالهاش.
قلبي وقف لحظة.
كملت.
فتحي ما كانش الشخص الوحيد اللي وعدني يحميكي.
بصيت للورقة.
كان فيه شخص تاني.
تحت الجملة كان اسم
عماد.
اتجمدت.
عماد؟
مين عماد؟
قلبت الورقة.
عماد كان أخو فتحي الأصغر.
اتصدمت.
إيه؟
أنا طول عمري كنت فاكرة إن فتحي وحيد.
لكن الرسالة قالت
بعد وفاة فتحي، لو وصلتي للمكان ده، يبقى لازم تعرفي إن عماد اختفى من حياتنا قبل ما تتولدي.
مش لأنه تخلى عننا.
لكن لأنه اختار يبعد عشان يحمي فتحي وصافي.
حطيت الورقة على الترابيزة.
وفجأة سمعت صوت خبط على الباب.
اتخضيت.
قفلت الصندوق بسرعة.
مين؟
مفيش رد.
رجعت خطوة.
الخبط اتكرر.
أعلى.
مين؟
صوت رجل من بره
صافي؟
اتجمدت.
الصوت غريب.
لكن فيه حاجة مألوفة.
قربت من الباب.
إنت مين؟
قال
أنا الشخص اللي فتحي كان خايف إنك تعرفيه.
فتحت الباب شوية.
راجل كبير واقف قدامي.
كان شعره أبيض.
وشه مليان تجاعيد.
وفي عينه حاجة غريبة.
قال
أنا عماد.
حسيت إن الدنيا اتقلبت.
أخو فتحي؟
هز راسه.
أيوه.
إنت كنت فين؟
بص للأرض.
بعيد.
ليه؟
قال
لأن فتحي طلب مني أختفي.
ليه؟
سكت.
عشان يحميكي.
اتعصبت.
كل الناس بتقول نفس الكلام!
كل واحد فيكم كان بيحميني من إيه؟
عماد بصلي.
من الماضي.
ماضي مين؟
ماضي أمك.
سكت.
أمي؟
قال
أمك كانت عارفة إن حياتها مش هتطول.
وده مش جديد.
لكنها كانت عارفة كمان إن فيه حاجة لازم توصلك لما تكبري.
إيه؟
قال
الحقيقة عن أبوكي.
قلت
أنا عرفت إنه مات.
هز راسه.
مش كل الحقيقة.
قلبي بدأ يدق بعنف.
يعني إيه؟
دخل عماد الغرفة.
قفل الباب وراه.
أبوكي كان عنده أخ.
قلت
حمدي.
أيوه.
أنا قابلته.
ابتسم بحزن.
حمدي قالك اللي يعرفه.
وإنت تعرف أكتر؟
أيوه.
قعد.
لكن لازم تفهمي حاجة.
أبوكي قبل ما يموت، كان عارف إن فيه أوراق مهمة جدًا.
الأوراق دي تخصك.
وفتحي خبّاها.
بس ليه؟
قال
لأن أبوكي كان عايز كل حاجة توصلك من غير ما حد يستخدمها ضدك.
مين حد؟
سكت.
فيه شخص من العيلة كان شايف إنك مش من حقك تاخدي أي حاجة.
قلت
مين؟
قبل ما يرد، سمعنا صوت عربية وقفت بره المحطة.
عماد قام بسرعة.
بص من الشباك.
وشه اتغير.
لازم تمشي.
ليه؟
في حد عرف إنك هنا.
مين؟
قال
مش وقت الكلام.
أنا مش همشي قبل ما أفهم.
قرب مني وقال
هتفهمي.
بس لو عايزة تعرفي الحقيقة كاملة، لازم تاخدي الصندوق ده.
بصيت للصندوق.
إيه اللي جواه؟
قال
كل اللي فتحي وأمك ما قدروش يقولوه.
حمل الصندوق.
مده لي.
خديه.
أخدته.
خرجنا من المخزن.
الممر كان فاضي.
لكن صوت خطوات بدأ يقرب.
عماد شد إيدي.
من هنا.
جرينا ناحية باب خلفي.
خرجنا لشارع جانبي.
كنت لسه بحاول أستوعب اللي حصل، لما عماد وقف فجأة.
قال
في حاجة لازم أقولها قبل ما نفترق.
بصيت له.
إيه؟
فتحي ما كانش عايزك تروحي للمخزن دلوقتي.
اتصدمت.
إزاي؟
الجواب اللي وصلك النهارده مش من فتحي.
سكت.
إيه؟
طلع ورقة من جيبه.
الخط ده مش خطه.
بصيت للورقة اللي كانت معايا.
قارنتها.
وفعلًا.
كان فيه اختلاف بسيط.
الخط اللي على الظرف كان شبه خط فتحي.
لكن مش هو.
يبقى مين اللي بعتني؟
عماد قال
وده بالضبط اللي لازم نعرفه.
وبص للصندوق اللي في إيدي.
لأن الشخص اللي بعتك هنا كان عايزك تفتحي الصندوق.
قلت
وليه؟
عماد رد
عشان هو عارف إن جواه حاجة لو ظهرت، هتغير كل اللي فاكرة إنك عرفتيه.
فتح الصندوق بسرعة.
طلع منه ملف صغير.
فتحه.
كان جواه عقد قديم.
وفي أسفل الورقة توقيع.
وقفت أنفاسي.
التوقيع كان توقيع فتحي.
لكن التاريخ كان بعد وفاة أمي بأيام قليلة.
عماد قال
شايفة التاريخ؟
هزيت راسي.
أيوه.
قال
الورقة دي مستحيل تكون اتكتبت بعد وفاة أمك إلا لو...
سكت.
إلا لو إيه؟
بصلي.
إلا لو فتحي كان بيجهز للحقيقة من وقتها.
بصيت للورقة.
وبدأت أفهم إن الحكاية لسه فيها باب تاني.
باب أخطر من كل الأبواب اللي فتحته.
لأن السؤال ما بقاش
مين أبويا؟
ولا ليه فتحي خبى عني الحقيقة؟
السؤال الجديد كان
مين اللي استمر يخبي الحقيقة بعد موت أمي وفتحي؟
وليه مستني لحد دلوقتي عشان يفتح الباب؟
عماد حط إيده على كتفي وقال
صافي، من اللحظة دي، لازم تبقي عارفة إن كل حاجة سمعتيها قبل كده كانت مجرد نص الحكاية.
بصيت له.
والنص التاني؟
قال
موجود في مكان واحد.
فين؟
بص ناحية الصندوق.
في بيت فتحي.
حسيت بقلبي ينقبض.
أنا فتشت البيت كله بعد وفاته.
هز راسه.
إنتِ فتشتي البيت اللي كنتِ شايفاه.
لكن فتحي كان عنده مكان محدش يعرف عنه.
سألته
فين؟
قرب مني وقال
تحت أوضتك القديمة.
رجعت خطوة.
أوضتي؟
هز راسه.
أيوه.
وفيه إيه هناك؟
بصلي نظرة طويلة.
فيه السبب الحقيقي اللي خلا فتحي يربيكي بعيد عن كل الناس.
وسكت لحظة.
ثم قال
وفيه حاجة أهم.
إيه؟
قال
آخر رسالة كتبتها أمك ليكي.
شهقت.
أمي كتبتلي رسالة تانية؟
أيوه.
وفينها؟
عماد بص ناحية الطريق.
لسه موجودة.
بس لو وصلنا قبل الشخص اللي بعتك للمخزن.
لو وصل هو الأول...
سكت.
إيه اللي هيحصل؟
قال
هنخسر آخر دليل يثبت الحقيقة.
ومشينا بسرعة.
وأنا لأول مرة من يوم وفاة فتحي حسيت إن الحكاية ما كانتش عن الماضي.
كانت عن سر لسه عايش.
وسر ممكن يغير معنى كل حاجة عشتها من وأنا طفلة.
وأنا ماسكة الصندوق في إيدي، افتكرت آخر جملة قالها فتحي قبل موته
لازم تعرفي الحقيقة قبل ما أمشي.
لكن دلوقتي فهمت إنه ما كانش يقصد حقيقة واحدة.
كان يقصد بداية الطريق.
والطريق لسه ما خلصش.
وصلنا قدام البيت قبل الفجر بوقت قليل.
الشارع كان هادي بشكل غريب، والبيوت كلها مقفولة، إلا نور ضعيف طالع من شباك بعيد.
كنت ماسكة الصندوق في حضني، وعماد ماشي جنبي.
من ساعة ما قال لي إن تحت أوضتي القديمة فيه مكان مخبي، وأنا حاسة إن قلبي مش قادر يستحمل أسرار أكتر.
فتحت باب البيت.
دخلت.
كل حاجة كانت زي ما سبتها.
الصالون.
الترابيزة اللي كان فتحي بيقعد عليها.
الكرسي اللي كان بيحب ينام عليه بعد الغدا.
حتى البرواز اللي فيه صورتي وأنا طفلة كان لسه مكانه.
وقفت قدامه.
مديت إيدي ومسحت التراب عنه.
وقلت
وحشتني يا بابا.
عماد سكت.
وبعدين قال
لازم ندخل أوضتك.
دخلت الأوضة.
كانت لسه فيها بعض حاجاتي القديمة.
دولاب صغير.
سرير خشب.
وصندوق ألعاب كنت محتفظة بيه من طفولتي.
قعدت على الأرض.
فين المكان؟
عماد أشار للسرير.
حرّكيه.
حركناه بصعوبة.
ظهر جزء صغير من الأرضية مختلف عن باقي البلاط.
ركعت.
شلت القطعة الخشبية.
ظهر تجويف صغير.
وجواه صندوق معدني.
إيدي بدأت ترتعش.
طلعت الصندوق.
كان عليه قفل قديم.
حطيت المفتاح اللي أخدته من المخزن.
فتح.
جواه ظرف أبيض.
وصورة.
وسلسلة.
وصندوق صغير جدًا.
أول حاجة مسكتها كانت الصورة.
كانت أمي وهي حامل.
وبجانبها فتحي.
الاتنين كانوا بيضحكوا.
قلبت الصورة.
كان مكتوب وراها
آخر صورة قبل ما تبدأ أصعب أيام حياتنا.
دموعي نزلت.
فتحت الظرف.
وكان مكتوب عليه
لبنتي صافي... لما تبقي مستعدة.
فضلت أبص للجملة وقت طويل.
وبعدين فتحت الرسالة.
بنتي الحبيبة...
مجرد الكلمتين دول خلوني أنهار.
قعدت على الأرض وبدأت أقرأ.
لو وصلتي للرسالة دي، يبقى أكيد كبرتي وبقيتي أم، وأكيد فتحي وفى بوعده ليا.
أنا عارفة إنك هتزعلي إني خبيت عنك حاجات.
وعارفة إنك ممكن تسألي نفسك ليه خليت فتحي يخبي الحقيقة.
لكن يا صافي، أنا ما كنتش خايفة من الحقيقة.
أنا كنت خايفة عليكي من الناس اللي