حذف اسم زوجته من قائمة المدعوين لأنها بسيطة فحضرت كرئيسة المجموعة التي تملك إمبراطوريته وسقط أمام الجميع
راجع جوليان ثورن قائمة المدعوين الرقمية لأهمّ ليلة في حياته، وارتكب ما لا يُصدَّق. بلمسة واحدة، حذف اسم زوجته من القائمة.
رآها «بسيطة أكثر من اللازم»، «عادية أكثر من اللازم»، بل «محرِجة» ليقف بها إلى جانبه في حفل “فانغارد” الخاص بالمليارديرات.
ظنّ أنه يحمي صورته. ولم يكن يدري أنه يوقّع بيده حكمه على نفسه.
لم يكن يعلم أن المرأة التي تنتظره في البيت بثياب منزلية ليست ربّة بيت فحسب. لم يكن يعلم أن الحفل كله لم يكن يُقام له… بل كانت هي من تُقيمه. وحين فُتحت أبواب القاعة الكبرى أخيرًا، لم يخسر جوليان سمعته فقط؛ بل أدرك أنه كان يعيش في ظلّ ملكة، وأن الملكة جاءت تلك الليلة لتستعيد تاجها.
كان الهواء في مكتب البنتهاوس داخل شركة “ثورن إنتربرايزز” مشبعًا برائحة الإسبريسو، والجلد الفاخر، والغطرسة.
وقف جوليان ثورن—الرجل الذي ظهر مؤخرًا على غلاف فوربس تحت عنوان “مستقبل التكنولوجيا”—أمام نافذة تمتد من الأرض إلى السقف، تطلّ على أفق مانهاتن الرمادي. عدّل أكمام قميصه المفصّل، وكانت وصلات الأزرار الذهبية تعكس ضوء العصر الخافت.
قال مساعده التنفيذي، ماركوس: “سيدي، ستُطبع القائمة النهائية لمدعوي حفل فانغارد بعد عشر دقائق.”
كان ماركوس شابًا كفؤًا شديد الملاحظة، أمضى وقتًا كافيًا في الشركة ليبصر الشقوق في الأساسات التي كان جوليان يفضّل تجاهلها. استدار جوليان وعاد إلى مكتبه المصنوع من خشب الماهوغاني.
قال: “دعني أراجعها مرة أخيرة.”
ناولَه ماركوس الحاسوب اللوحي. أخذ جوليان يمرّ على الأسماء: قائمة “من يكون من” في نخبة العالم؛ شيوخ سياسة، وأباطرة نفط من تكساس، وعمالقة تقنية من وادي السيليكون، وألقاب ملكية أوروبية.
كانت تلك الليلة التي عمل من أجلها خمس سنوات. لن يكون مجرد حاضر فيها؛ بل المتحدث الرئيس. وكان متوقعًا أن يعلن اندماجًا سيجعله مليارديرًا للمرة الثالثة.
توقّف إصبعه عند اسم قريب من أعلى قائمة كبار الشخصيات: إلـارا ثورن.
انقبضت شفتا جوليان. اجتاح صدره مزيج من الضيق والحرج.
تخيّل إلـارا: لطيفة، هادئة، ترتدي كنزات واسعة، تقضي أيامها تعتني بحديقة مزرعتهم في كونيتيكت، وكانت فكرتها عن “ليلة صاخبة” لا تتجاوز خبز عجينتها المخمّرة في البيت.
هي المرأة التي ساندته يوم كان طالبًا جامعيًا لا يملك شيئًا. نعم، هي التي دفعت الإيجار
تمتم جوليان: “هي لا تليق.”
قال ماركوس باستغراب: “سيدي؟”
قال جوليان ببرود: “إلـارا. ليست جاهزة لهؤلاء الناس يا ماركوس. أنت تعرف كيف تكون. تقف في زاوية بكأس ماء.”
ثم أردف: “لا تعرف كيف تتواصل اجتماعيًا. ترتدي فساتين تبدو كأنها مُلتقطة من رفوف متجر كبير. هذه الليلة عن النفوذ. عن الصورة.”
تذكّر جوليان المرأة التي كانت تنتظره في بهو فندق الريتز-كارلتون: إيزابيلا ريتشي. عارضة أزياء أصبحت سفيرة علامة تجارية.
كانت ذكية، طموحة، وفاتنة إلى حدّ أنّ الأنظار تنجذب إليها كما تنجذب الأشياء إلى الجاذبية. تعرف كيف تضحك على النكات السخيفة، وكيف تهمس في آذان المستثمرين، وكيف تبدو مثالية بجانبه أمام المصورين.
قال جوليان: “احذفوها.”
رمش ماركوس مذهولًا.
“حذف السيدة ثورن؟ سيدي… إنها زوجتك. هذا حفل فانغارد. الزوجات عادةً…”
قاطعه جوليان بخشونة: “قلتُ احذفوها. أنا المدير التنفيذي لهذه الشركة يا ماركوس. أنا من يقرر من يمثلنا.”
ثم قال بنبرة حاسمة: “إلـارا عبء الليلة. أحتاج أن أُتمّ الصفقة مع مجموعة ستيرلينغ. إن رآني آرثر ستيرلينغ مع ربّة بيت لا تعرف الكلام عن الاقتصاد الكلي، سيظنّ أنني ضعيف.”
وأكمل: “امسحوا اسمها. اسحبوا تصريحها الأمني. وإن ظهرت، لا تدخلوها.”
تردّد ماركوس، وعلى وجهه انزعاج واضح. كان يحب إلـارا. كانت تتذكر عيد ميلاده حين ينساه جوليان. كانت ترسل له حساء حين يمرض. لكنّه كان يحتاج إلى هذا العمل.
قال بصوت خافت: “كما تأمر يا سيد ثورن.” ولمس الشاشة. “تم حذف إلـارا ثورن.”
قال جوليان: “جيد.” وعدّل ربطة عنقه أمام المرآة. “سأخبرها أن المناسبة للرجال فقط: أعضاء مجلس الإدارة. إنها ساذجة. ستصدقني.”
ثم تناول سترته واتجه إلى الباب: “أرسل السيارة لتقلّ السيدة ريتشي. ستكون معي الليلة.”
خرج جوليان من المكتب وهو يشعر بخفة. بقوة. كأنه تخلّص من “وزنٍ ميت” على حدّ ظنه. كان مستعدًا ليغزو العالم.
ولم يكن يدري أن إشعار الحذف لم يصل إلى منظمي الحفل وحدهم، بل وصل إلى خادم آمن ومشفّر في مكتب سري بزيورخ؛ خادم تملكه الشركة القابضة التي تملك سرًا معظم أسهم “ثورن إنتربرايزز”.
وبعد خمس دقائق، في حديقة منزلهم بكونيتيكت، اهتز هاتف إلـارا ثورن.
مسحت إلـارا التراب
بالنسبة للعالم الخارجي—وبالنسبة لزوجها—كانت إلـارا “ربّة البيت”، اليتيمة التي حالفها الحظ فتزوجت نجمًا صاعدًا.
التقطت هاتفها من فوق طاولة الشرفة. كانت رسالة تنبيه آمنة.
تنبيه: تم سحب صلاحية دخول كبار الشخصيات. الاسم: إلـارا ثورن. المعتمد: جوليان ثورن.
حدّقت إلـارا في الشاشة. لم تبكِ. لم تلهث. لم ترمِ الهاتف.
لكنّ دفءَ عينيها انطفأ، وحلّ مكانه بردٌ مطلق مخيف. أزاحت الإشعار وفتحت تطبيقًا آخر؛ تطبيقًا لا يعمل إلا ببصمة، ومسح قزحية، ورمز دخول من ستة عشر رقمًا.
تحولت الشاشة إلى السواد، ثم ظهر شعار ذهبي: “مجموعة أورورا”.
كانت “مجموعة أورورا” شركة رأس مال جريء شديدة الخصوصية إلى درجة أنها لا تملك موقعًا إلكترونيًا أصلًا. كانت تتحكم في خطوط شحن بحرية، وبراءات أدوية، وشركات تقنية ناشئة.
قبل خمس سنوات، حين كانت شركة جوليان الأولى تغرق في الديون، تدخلت “أورورا” بضخّ مجهول قدره خمسون مليون دولار. ظنّ جوليان أنه أثار إعجاب دائرة من مستثمرين سويسريين لا يعرفهم.
لم يعلم قطّ أن “أورورا” هو الاسم الثاني لإلـارا.
ولم يعلم أن المال الذي ينفقه، والبنتهاوس الذي يسكنه، وسمعة “العبقري” التي يضعها كالتاج على رأسه… كل ذلك كان مُدبّرًا بعناية على يد المرأة التي حذف اسمها للتو لأنها “بسيطة أكثر من اللازم”.
ضغطت إلـارا على جهة اتصال مكتوب عليها فقط: “الذئب”.
جاءها صوت أجشّ فورًا: “سيدة ثورن.” كان المتحدث سيباستيان فاين، رئيس الأمن والشؤون القانونية في أورورا. “تلقينا سجل التغيير. هل هذا خطأ؟”
قالت إلـارا، وقد تغيّر صوتها: “لا، يا سيباستيان.”
اختفى ذلك الصوت اللين الخاضع الذي كانت تستخدمه مع جوليان. صار صوتها الآن ثابتًا، آمِرًا، مشحونًا بالسلطة.
قالت: “يبدو أن زوجي يظنّني عبئًا على صورته.”
سأل سيباستيان: “هل نلغي تمويل الاندماج؟ يمكننا إسقاط اتفاق ستيرلينغ خلال أقل من ساعة. ستكون ثورن إنتربرايزز مفلسة قبل منتصف الليل.”
قالت إلـارا وهي تدخل المنزل وتفكّ مئزرها وتلقيه أرضًا: “لا. هذا سهل جدًا. هو يريد الصورة. يريد النفوذ. سأعلّمه معنى النفوذ.”
صعدت الدرج العريض، ورنّت خطواتها في المكان.
سألت: “هل الفستان جاهز؟”
قال سيباستيان: “وصل الطلب
قالت: “والسيارة؟”
قال: “النموذج الأوّلي من رولز-رويس يتزود بالوقود وينتظر في الحظيرة. السائق على استعداد.”
قالت: “ممتاز.”
دخلت إلـارا غرفتها ونظرت إلى صورة على الطاولة قرب السرير: صورة لها مع جوليان قبل خمس سنوات. كان ينظر إليها حينها بإعجاب.
أما الآن… فكان ينظر من خلالها دون أن يراها. كان قد وقع في حب المال والشهرة، ونسي من أعطاه الخريطة ليصل إليهما.
قالت إلـارا عبر الهاتف: “سيباستيان.”
قال: “نعم، سيدتي.”
قالت: “غيّروا اسمي في قائمة المدعوين. لن أذهب بصفتي زوجة جوليان ثورن.”
سأل: “وبأي صفة نُدرجك؟”
دخلت إلـارا إلى خزانتها الضخمة. أبعدت صفّ الفساتين الزهرية المتواضعة التي كان جوليان يحب أن ترتديها، وضغطت لوحة مخفية في الجدار.
انفتح ظهر الخزانة، كاشفًا غرفة مبرّدة ممتلئة بأزياء راقية، وأطقم ألماس تقدّر بالملايين، ووثائق ملكية لم يكن جوليان يعلم بوجودها أصلًا.
همست إلـارا بابتسامة خطرة: “اكتبني رئيسة.” ثم قالت: “حان الوقت ليعرف جوليان من هو رئيسه.”
أُقيم حفل فانغارد في متحف المتروبوليتان للفنون. كانت الدرجات مغطاة بسجاد قرمزي، وحبال مخملية، ومئات المصورين يصرخون.
كانت الومضات تتفجر كالبروق، بينما تنزل من السيارات الفارهة أغنى الشخصيات في العالم.
نزل جوليان ثورن من سيارة مرسيدس مايباخ سوداء. بدا مثاليًا ببدلة سهرة من توم فورد، لكن الكاميرات لم تلتقطه أولًا. التقطت المرأة التي بجانبه.
كانت إيزابيلا ريتشي ترتدي فستانًا بالكاد يستر جسدها: فضيًّا لامعًا، بشقّ يصل إلى الورك، وبفتحة صدر عميقة خطرة. بدت كنجم سينمائي، سرقت كل الأنظار، وأرسلت قبلات للصحافة.
صرخ مراسل من “فانيتي فير”: “جوليان! هنا! من هذه المرأة الجميلة؟”
ابتسم جوليان ابتسامة من يظن أنه ربح اليانصيب.
قال: “هذه إيزابيلا. مستشارة في ثورن إنتربرايزز لعلامتنا الجديدة.”
صرخ مراسل آخر: “وأين زوجتك إلـارا؟ سمعنا أنها ستكون هنا.”
لم يرمش جوليان. كان قد تدرّب على الكذبة في السيارة. ارتدى ملامح وقار وقلق مصطنع.
قال: “للأسف، إلـارا ليست بخير الليلة. تعتذر. صراحةً هذا العالم المتسارع ليس عالمها. تفضّل هدوء البيت.”
سأله أحدهم: “هل سيتم إعلان اندماج ستيرلينغ الليلة؟”
قال جوليان وهو يغمز، ويقود إيزابيلا
في الداخل، تحولت القاعة الكبرى إلى عالم آخر: ترتيبات زهرية ضخمة من أوركيد أبيض، وشمبانيا تنساب من نوافير
