أجبروها على طهي عشاء العيد وهي حامل… ثم دفعوها فسقطت، لكنهم لم يعرفوا من يكون والدها!
قال:
«ماذا؟»
فكررت:
«أعطني هاتفك. اتصل بأبي.»
ضحك ضحكة هستيرية غير مصدقة. ثم التفت إلى أمه وقال:
«هل سمعتِ؟ تريد أن تتصل بأبيها. الموظف المتقاعد من فلوريدا. ماذا سيفعل؟ هل سيرسل إليّ رسالة توبيخ؟»
قلت:
«اتصل به. وضع المكالمة على مكبر الصوت.»
هز رأسه ساخرًا، وأخرج هاتفه الجديد. وقال:
«حسنًا. لنتصل به. ولنخبره أن ابنته امرأة هستيرية لا تستطيع حتى أن تكمل حملها.»
ثم قال:
«ما الرقم؟»
أمليت عليه الرقم من حفظي. لم يكن من فلوريدا. كان رمز واشنطن العاصمة. بادئة مخصصة للمسؤولين الحكوميين رفيعي المستوى.
توقف لحظة وهو يكتبه وقال:
«202؟ هذا رقم واشنطن.»
قلت:
«فقط اطلبه يا ديفيد.»
ضغط زر الاتصال، ووضع الهاتف على مكبر الصوت، ممسكًا به بسخرية.
رن الهاتف مرة. ثم مرتين.
ولم تذهب المكالمة إلى البريد الصوتي. ولم يرد عليها سكرتير.
بل فُتح الخط فجأة.
وجاء صوت جهوري آمر:
«عرّف بنفسك.»
لم تكن تحية عابرة. بل كان أمرًا. صوت عميق، خشن، يحمل ثقل سلطة مطلقة لا تقبل الجدل.
طرف ديفيد بعينيه وقال:
«أه… مرحبًا؟ هل هذا السيد ثورن؟»
فجاءه الرد أبرد:
«قلت لك عرّف بنفسك. لقد اتصلت بخط فيدرالي مقيّد. من المتحدث؟»
تزعزع تعجرف ديفيد قليلًا وقال:
«أنا ديفيد ميلر. زوج آنا. انظر، ابنتك تثير مشكلة هنا و…»
وفجأة تغير الصوت:
«آنا؟ أين ابنتي؟ أعطها الهاتف.»
قال ديفيد وهو يقلب عينيه:
«هي هنا. تبكي على الأرض لأنها انزلقت.»
ودفع الهاتف نحوي.
قلت بصوت متهدج:
«أبي؟»
فصار صوته أكثر حدّة:
«آنا؟ لماذا تتصلين بهذا الرقم؟ ولماذا تبكين؟»
انهارت تماسكي وقلت:
«أبي… لقد آذوني. ديفيد وأمه. سيلفيا دفعتني. سقطت… وأنا أنزف يا أبي. الدم كثير جدًا. أظن… أظن أن الطفل قد ذهب.»
ساد صمت مطلق على الطرف الآخر. فراغ كامل.
نظر إليّ ديفيد بحيرة وقال:
«لماذا تقولين له هذا؟ لن يستطيع مساعدتك.»
ثم عاد الصوت، لكنه لم يعد صوت أب.
بل صار صوت سلطة مخيفة لا ترحم.
قال:
«ديفيد ميلر.»
انتفض ديفيد وقال:
«نعم؟»
قال أبي:
«أنا ويليام ثورن،
تجمد ديفيد. فتح فمه، لكن لم يخرج منه صوت. ظل يحدق في الهاتف وكأنه تحول إلى قنبلة.
كل محامٍ في أمريكا يعرف اسم ويليام ثورن. كان أسد المحكمة. الرجل الذي يرهب أعضاء مجلس الشيوخ. الرجل الذي شكّلت آراؤه جوهر الأمة نفسها.
قال ديفيد بصوت مختنق:
«القاضي… ثورن؟ لكن… آنا قالت…»
قاطعه أبي بصوت منخفض يهتز بغضب مرعب:
«لقد لمست ابنتي. وأذيت حفيدي.»
صرخ ديفيد في هلع:
«كان حادثًا! لقد سقطت! أنا محامٍ، وأنا أعرف…»
فزأر أبي:
«أنت لا شيء! مجرد ذرة غبار تحت حذائي! استمع إليّ جيدًا. لا تتحرك. لا تلمسها ثانية. لا تتنفس حتى بقوة.»
تلعثم ديفيد:
«أنا… أنا…»
فقال أبي:
«لقد فعّلت فريق الاستجابة الطارئة التابع للمارشال الأمريكي. سيصلون خلال دقيقتين. وأوامرهم هي تأمين الأصل. وهذا الأصل هو ابنتي.»
نظر ديفيد من النافذة وقال:
«النواب؟ لا يمكنهم فعل ذلك! هذه مشكلة منزلية!»
فقال أبي:
«هذا اعتداء على أسرة مسؤول فيدرالي محمي.»
ثم أضاف:
«ادعُ أي إله تؤمن به يا ديفيد. ادعُ أن تبقى على قيد الحياة حتى يصلوا. وإلا فسأحاسبك بنفسي.»
ثم انقطع الخط.
سقط الهاتف من يد ديفيد، وارتطم بالأرض بجانبي بصوت معدني.
نظر إليّ برعب خالص، ثم إلى سيلفيا التي كانت شاحبة كالورق.
وهمس:
«هل أبوك… هو رئيس المحكمة العليا؟»
ابتسمت. وكانت أسناني ملطخة بالدم لأنني عضضت شفتَي.
وهمست:
«قلت لك يا ديفيد… أنت لا تعرف من كتب القوانين.»
بعد دقيقتين، اهتز البيت كله.
لم يكن ذلك طرقًا على الباب، بل اقتحامًا.
انفجر الباب الأمامي إلى الداخل بصوت يصم الآذان. وانفجرت قنابل صوتية في الردهة، ملأت المكان بوميض مبهر وضجيج هائل.
وصاح الرجال:
«عناصر فدرالية! إلى الأرض!»
صرخت سيلفيا واختبأت تحت الطاولة. أما مارك فركض نحو المخزن.
وتجمد ديفيد في وسط المطبخ، رافعًا يديه، يرتجف بعنف.
اندفع ستة رجال بعتاد تكتيكي كامل إلى الداخل. كانوا يحملون أسلحة ويرتدون سترات كتب عليها «US MARSHAL».
صاح أحدهم:
«على الأرض! الآن!
اندفع ضابط نحو ديفيد وأسقطه أرضًا بعنف، وألصق وجهه بالبلاط الملطخ بالدم بجانبي. صرخ ديفيد بينما كانوا يلوون ذراعه خلف ظهره.
وصاح:
«لا تطلقوا النار! أنا محامٍ!»
فصرخ الضابط:
«اصمت!»
ثم قيدوا يديه.
جثا ضابط آخر، وكان طبيبًا، إلى جانبي.
وقال:
«السيدة ثورن؟ أنا العميل كارتر. سنخرجك من هنا.»
قلت باكية:
«الطفل…»
قال:
«هناك سيارة إسعاف بالخارج. ابقي معي.»
وضعوني على نقالة. وبينما كانوا يحملونني إلى الخارج، مررت بجانب ديفيد. كان ممددًا بلا حراك على الأرض، وخده ملاصق لبركة دمي. نظر إليّ بعينين تتوسلان.
وقال:
«آنا! أخبريهم! أخبريهم أنه حادث! نحن متزوجان! لا يمكنهم اعتقالي!»
نظرت إليه. الرجل الذي أحببته. الرجل الذي دمر مستقبلنا.
ثم قلت للضابط الذي كان يمسك به:
«أيها الضابط.»
قال:
«نعم يا سيدتي؟»
قلت بوضوح:
«أريد توجيه اتهام بالاعتداء المشدد. والاحتجاز غير القانوني. و… القتل.»
صرخ ديفيد:
«لا! آنا!»
ثم أضفت:
«وأريد الطلاق.»
أخرجوني إلى الليل البارد. كان الشارع مغلقًا بسيارات سوداء تومض بأضواء حمراء وزرقاء. وكانت مروحية تدور فوق المنزل، وكشافها يسلط الضوء عليه كما لو كان مسرح جريمة.
كانت سيلفيا تُسحب مكبلة بالأصفاد، ولا تزال ترتدي فستانها الأحمر المخملي الخاص بالعيد، وقد تمزق. وكانت تصرخ مطالبة بحقوقها.
وضعوني داخل سيارة الإسعاف.
وفجأة توقفت سيارة سوداء رسمية بجانبها بفرامل حادة. وانفتح الباب الخلفي.
نزل أبي.
كان يرتدي معطفًا فوق ملابس النوم. بدا أكبر سنًا مما أذكر، لكن نظرته كانت لا تزال حادة.
قال:
«آنا!»
وركض نحو النقالة. أمسك يدي. وكانت الدموع تنهمر من وجه طالما أرهب الساسة.
همست:
«أبي… أنا آسفة. آسفة لأنني هربت.»
فقال وهو يقبّل جبيني:
«اهدئي. أنتِ بأمان الآن. أنا هنا.»
ثم التفت إلى قائد المارشال.
وقال:
«أيها القائد.»
فأجاب:
«نعم، سيدي.»
فقال أبي وهو يشير إلى المنزل:
«ذلك الرجل في الداخل سيُنقل إلى الحجز الفيدرالي. لا كفالة. خطر هرب. وخطر على المجتمع. سأوقع الأمر
فأجاب:
«مفهوم يا سيدي.»
ثم أضاف أبي بصوت منخفض مخيف:
«وتأكدوا من أنه يدرك تمامًا مع من عبث.»
بعد ستة أشهر…
كانت حديقة منزل أبي في فرجينيا مزهرة بالكامل. وكانت أزهار الكرز تتساقط مثل ثلج وردي.
جلست على مقعد حجري أشعر بالشمس على وجهي. كان جسدي قد تعافى تقريبًا.
أما آثار الإصابة في ظهري فقد بهتت حتى صارت خطوطًا بيضاء رفيعة. لكن الندبة فوق قلبي—ذلك الفراغ الذي كان يجب أن يملأه طفلي—فما زالت هناك، وإن كانت محتملة.
جلست على المقعد والتقطت صحيفة «واشنطن بوست».
وكان العنوان يقول:
«الحكم على المحامي السابق ديفيد ميلر بالسجن 25 عامًا.»
قرأت المقال.
وُجهت إلى ديفيد اتهامات على المستوى الفيدرالي. والاعتداء على أحد أقارب قاضٍ فيدرالي يجرّ عقوبات قاسية.
لكنهم وجدوا أمورًا أخرى أيضًا. فعندما بدأ أصدقاء أبي التحقيق، اكتشفوا أن ديفيد كان يحتال على موكليه. وجدوا احتيالًا. وجدوا فسادًا. وجدوا كل شيء.
اعترف بذنبه، وهو يبكي في المحكمة ويتوسل الرحمة. لكن القاضي—وهو رجل كان أبي قد أشرف عليه قبل عشرين عامًا—حكم عليه بأقصى عقوبة.
أما سيلفيا، فقد حُكم عليها بعشر سنوات بتهمة التواطؤ وعرقلة العدالة.
اختفيا من حياتي. مُحيا منها تمامًا.
خرج أبي من المنزل يحمل كوبين من الشاي. وجلس إلى جواري.
وسأل بلطف:
«أتقرئين الأخبار؟»
قلت كاذبة:
«فقط الرسوم الهزلية.»
ابتسم وقال:
«تبدين بخير يا آنا. أقوى.»
قلت:
«أشعر أنني أقوى. أمس قدمت طلبًا للالتحاق بكلية الحقوق في جورجتاون.»
رفع حاجبه وقال:
«القانون؟ كنت أظن أنك تكرهين القانون.»
قلت:
«كنت أكره الضغط، لا القانون. لكنني أدركت شيئًا في تلك الليلة داخل المطبخ.»
سألني:
«وما هو؟»
قلت:
«القانون سلاح. حاول ديفيد أن يستخدمه كعصا يضربني بها. ظن أنه يملكه لأنه يحفظ النصوص.»
ثم أخذت رشفة من الشاي وقلت:
«لكنه كان مخطئًا. القانون ملك لأولئك الذين يملكون الشجاعة للدفاع عنه. إنه ملك للحقيقة.»
احتضنني أبي وقال:
«ستكونين محامية مخيفة يا آنا.»
فقلت:
«وهذا بالضبط
نظرت إلى الحديقة. وفكرت في الطفل الذي فقدته. لن أستطيع أن أحمله مرة أخرى.
لكنني سأحرص على أن يكون لذكراه معنى. سأقضي بقية حياتي في التأكد من أن رجالًا مثل ديفيد، أولئك الذين يزدهرون بالصمت والخوف، لن ينتصروا مرة أخرى.
لم أعد الخادمة.
ولم أعد الضحية.
أنا آنا ثورن.
وأنا القانون.
